Son las doce horas, un minuto y quince
segundos, pero ella no ha aparecido. Me dijeron que llegaría a
las doce horas del sexto día. Mi mujer, vigilante y temerosa,
no ha dejado de contar las horas. Lo hacía vehementemente,
regalándome palabras de amor enfrascadas en susurros que nunca
olvidaré. La enfermera no dejó que vinieran mis hijos.
Y el párroco ya ha venido tres veces. Desde mi atalaya,
enredada por tubos y sábanas blancas, espiaba con ansiedad que
el reloj marcara las doce, la medianoche. Gracias a Dios, la muerte
ha eludido esta cita.
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